De la cosecha nacen las fuerzas que nos llevan. Las luces
vigilando los atrios del invierno. El llanto de rastrojos y
el crepitar de cañas. Un canto se desliza por dentro del granero.
La paz crece en los hórreos y nos agranda el ojo. Cadena
de ascensiones en el fragor del cántico. La puerta del pasado
apenas entreabierta. Las sombras y su danza escalando los
montes. El gran roble susurra la memoria del padre.
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